Tengo el placer de invitarte a la presentación del libro
"LABIOS DEL TIEMPO"
de Soledad Caballero y Vicente Prada.
Jueves 20 de Mayo a las 19:00 horas
Sala Gerardo Diego (Pza de San Julían nº 1 - Alcalá de Henares-)
miércoles, 19 de mayo de 2010
viernes, 14 de mayo de 2010
domingo, 2 de mayo de 2010
1º de Mayo - DÍA DEL TRABAJO-
EN UNA SOCIEDAD JUSTA, EL TRABAJO ES UN DON.
1
Y éste es el verso donde intentaré
dejaros la enseñanza más necesaria:
En una sociedad justa, el trabajo es un don:
una alegría, un bien, humano propiamente,
con el cual se puede modificar lo natural,
la vida, los enjambres de sueños, el sol.
Con el trabajo
el hombre pudo volar sin alas,
navegar por los mares, sin conocer el mar.
Del árbol
estupefacto de sorpresa ante el hombre,
pudo el trabajo arrancar una silla
y, de la piedra, las señales
que forjan el porvenir del hombre,
su casa,
sus monumentos,
su propia lápida.
2
Quiero que siempre llevéis a vuestro lado
la gubia, la garlopa, el martillo, la hoz,
esas frases que servirán hasta el final,
para limar las asperezas de la muerte.
Y, si alguien os preguntara para qué tanto,
para qué tanta pasión puesta en el trabajo,
vosotros responderéis, con celeridad:
Para nada, trabajamos para vivir la vida,
trabajamos
para que en el humano mundo
haya señas de que nosotros estuvimos,
creando y trabajando,
tal vez, en este mundo,
que hicimos un trabajo para vivir,
para amar,
para congelar la propia mirada de la muerte,
hicimos un trabajo y escribimos un verso.
Miguel Oscar Menassa - Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010-
CANTO A LA FUERZA SINDICAL (Fragmento)
I
COMPAÑEROS de lucha: este canto a vuestra fuerza sindical
[lo principio
convocando desde lo más rojo intenso de mi sangre a la
muerte,
porque jamás seréis los constructores obreros de la vida
si ignoráis cómo trabajan los profundos mecanismos de la muerte.
Así comienzo este canto a vuestra fuerza sindical: desde
[abajo
cual si enterrase los oscuros cimientos de una casa,
para inducirla después con lentitud hacia la altura de
[hermosos cuerpos
cargados como todas las densas formas, de potencias eléctricas.
Otros hombres más universales dirían este canto
con el nombre del sol como insignia en sus bocas, del sol
[inagotable
que satura intensamente gusanos cosmogónicos
y enardece la rebelión de las panteras.
Mas yo, inmenso y brutal conocedor de sombras
[demoníacas,
afiánzome al hosco polvo con tenacidad de nervios
y lanzo este himno como ardiente flor de pólvora
que desde el piso asciende al vértigo de tempestades térmicas.
Germán Pardo García
TRABAJAR CANSA
Los dos tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran a la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde los cabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos abiertos.
Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su pie le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán por un hombre. O es que acaso las mujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.
Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún las mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda gratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve al compañero
con una mirada embelesada. Él mira fijamente la maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.
Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y ésta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.
Cesare Pavesse
POEMAS DE LA OFICINA
SUELDO
AQUELLA ESPERANZA QUE cabía en un dedal,
aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el larguísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde nos cuándo,
aquel juramento hasta nos dónde,
aquella cruzado hacia nos qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, el lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.
ELLOS
ELLOS SABEN SI soy o si no soy,
ellos abren la puerta y dicen: «Pase»,
miran y relativamente son felices,
endosan el destino como un cheque
y eructan, aquíescentes, sin provocar a nadie.
Ellos saben si soy o si no soy,
por detrás de los dientes dicen: «Hola»,
hablan y relativamente son ingenuos
y sencillos y escupen y recelan
y traspiran a veces en dos dedos de frente.
Ellos saben si soy o si no soy,
ellos cierran la mano y dicen: «Pero»
viven y relativamente son milagros
y sueldo y providencia y mal aliento
y gastan por docenas los pañuelos sin lágrimas.
Ellos saben si soy o si no soy,
ellos miran al cielo y dicen «¿Cuánto?»,
pasan y relativamente son nombrados,
pero yo, como ellos me instruyeron,
no digo ni caramba ni ahí te pudras.
EL NUEVO
VIENE CONTENTO
el nuevo
la sonrisa juntándole los labios
el lápizfaber virgen y agresivo
el duro traje azul
de los domingos
Decente
un muchachito.
Cada vez que se sienta
piensa en las rodilleras
murmura sí señor
se olvida
de sí mismo.
Agacha la cabeza
escribe sin borrones
escribe escribe
hasta
las siete menos cinco.
Sólo entonces
suspira
y es un lindo suspiro
de modorra feliz
de cansancio tranquilo.
Claro
uno ya lo sabe
se agacha demasiado
dentro de veinte años
quizá
de veinticinco
no podrá enderezarse
ni será
el mismo
tendrá unos pantalones
mugrientos y cilíndricos
y un dolor en la espalda
siempre en su sitio.
No dirá
sí señor
dirá viejo podrido
rezará palabrotas
despacito
y dos veces al año
pensará
convencido
sin creer su nostalgia
ni culpar al destino
que todo
todo ha sido
demasiado
sencillo.
VERANO
VOY A CERRAR la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo que sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.
Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.
Mario Benedetti
Los dos tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran a la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde los cabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos abiertos.
Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su pie le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán por un hombre. O es que acaso las mujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.
Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún las mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda gratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve al compañero
con una mirada embelesada. Él mira fijamente la maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.
Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y ésta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.
Cesare Pavesse
POEMAS DE LA OFICINA
SUELDO
AQUELLA ESPERANZA QUE cabía en un dedal,
aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el larguísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde nos cuándo,
aquel juramento hasta nos dónde,
aquella cruzado hacia nos qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, el lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.
ELLOS
ELLOS SABEN SI soy o si no soy,
ellos abren la puerta y dicen: «Pase»,
miran y relativamente son felices,
endosan el destino como un cheque
y eructan, aquíescentes, sin provocar a nadie.
Ellos saben si soy o si no soy,
por detrás de los dientes dicen: «Hola»,
hablan y relativamente son ingenuos
y sencillos y escupen y recelan
y traspiran a veces en dos dedos de frente.
Ellos saben si soy o si no soy,
ellos cierran la mano y dicen: «Pero»
viven y relativamente son milagros
y sueldo y providencia y mal aliento
y gastan por docenas los pañuelos sin lágrimas.
Ellos saben si soy o si no soy,
ellos miran al cielo y dicen «¿Cuánto?»,
pasan y relativamente son nombrados,
pero yo, como ellos me instruyeron,
no digo ni caramba ni ahí te pudras.
EL NUEVO
VIENE CONTENTO
el nuevo
la sonrisa juntándole los labios
el lápizfaber virgen y agresivo
el duro traje azul
de los domingos
Decente
un muchachito.
Cada vez que se sienta
piensa en las rodilleras
murmura sí señor
se olvida
de sí mismo.
Agacha la cabeza
escribe sin borrones
escribe escribe
hasta
las siete menos cinco.
Sólo entonces
suspira
y es un lindo suspiro
de modorra feliz
de cansancio tranquilo.
Claro
uno ya lo sabe
se agacha demasiado
dentro de veinte años
quizá
de veinticinco
no podrá enderezarse
ni será
el mismo
tendrá unos pantalones
mugrientos y cilíndricos
y un dolor en la espalda
siempre en su sitio.
No dirá
sí señor
dirá viejo podrido
rezará palabrotas
despacito
y dos veces al año
pensará
convencido
sin creer su nostalgia
ni culpar al destino
que todo
todo ha sido
demasiado
sencillo.
VERANO
VOY A CERRAR la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo que sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.
Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.
Mario Benedetti
sábado, 24 de abril de 2010
SÁBADO 24 DE ABRIL DE 2010. Proyección en el Festival de Cortometrajes de Camarma de Esteruelas de "El Hortelano"
SÁBADO 24 DE ABRIL DE 2010.
Proyección en el Festival de Cortometrajes de Camarma de Esteruelas de
"El Hortelano",
dirigido por Miguel Menassa -candidato al Premio Nobel de Literatura 2010- . ENTRADA LIBRE
martes, 6 de abril de 2010
ESPERANDO PALABRAS
Hay palabras que se esconden
entre la carne de los cuerpos.
Palabras que buscan entre las horas arrebatadas,
historias inventadas en el revés de una madrugada.
Hay palabras, que se abren a orillas del horizonte
trazando salvajes azules,
clamando un atreverse a morir,
en el vuelo vertiginoso de una mariposa.
Hay palabras que se escriben
entre mujer y la comisura de unos labios
tejidos con el temblor de la tierra.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: EL baile. Botero
sábado, 27 de marzo de 2010
Presentación del libro LABIOS DEL TIEMPO de SOLEDAD CABALLERO y VICENTE PRADA en Viladecans
De izda a dcha: Micaela Serrano, Noemí Trujillo, Lorenzo Silva, Vicente Prada, Soledad Caballero
Lectura de la presentación de Lorenzo Silva (a la Izda de la mesa)
Momentos de la lectura
Público asistente a la presentación en la Biblioteca de Viladecans 
Firma de librosjueves, 25 de marzo de 2010
Recital - DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA - Alcalá de Henares -
ALGUNOS MOMENTOS DE LA CELEBRACIÓN
DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA
EN ALCALÁ DE HENARES
21 de Marzo de 2010
Poetas de Grupo Cero pusieron voz a grandes Poetas.
EL ACTO CONTÓ CON LA PRESENCIA
DEL CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010
EL POETA MIGUEL MENASSA.
viernes, 19 de marzo de 2010
DOMINGO 21 DE MARZO DE 2010. - DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA EN ALCALÁ DE HENARES- . RECITAL DE POESÍA DE GRANDES POETAS. INVITADO ESPECIAL: MIGUE
En Santa María La Rica, a las 12.00 h. ENTRADA LIBRE
Calle Santa María La Rica, 3. Alcalá de Henares
Recital de grandes poetas en la voz de los poetas de Grupo Cero.
Invitado especial: Miguel Menassa, candidato al Premio Nobel de Literatura 2010
El Día Mundial de la Poesía, fue establecido por la UNESCO en noviembre de 1999, para ser celebrado el 21 de marzo (equinoccio de primavera) de cada año.
**********
Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural (GRUPO CERO), uno de los más importantes enel mundo desde la segunda mitad de este último siglo.
BREVE NOTA BIOGRÁFICA
Miguel Oscar Menassa nació en Buenos Aires en 1940, y reside en Madrid desde 1976.
Médico, Psicoanalista, Poeta, Pintor, Editor, Director de Cine, actor…
En 1961 publicó su primer libro de poesía Pequeña Historia.
En 1971 fundó el movimiento científico cultural Grupo Cero y redactó el Primer Manifiesto.
En 1974 fundó la Editorial Grupo Cero.
En 1981 fundó la Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero en Madrid.
En 1982 presentó su primera exposición de pintura.
En 1979 es incluido en la "Antología de la Poesía Argentina", con selección e introducción de Raúl Gustavo Aguirre.
En 2000 es nombrado Profesor Honorario de la Facultad de Psicología de la Universidad Abierta Interamericana.
Ese mismo año, la Sociedad Argentina de Letras, Artes y Ciencias le concede el Diploma de "La Orden S.A.L.A.C. al Mérito
Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles.
Miembro de la Unión Hispanoamericana de Escritores y de la Red Mundial de Escritores.
Parte de su obra puede encontrarse en la Biblioteca Digital Hispánica, de la Biblioteca Nacional Española.
Algunos de sus libros más destacados:
-En Poesía: Yo Pecador, El amor existe y la libertad, La patria del poeta, La poesía y yo, Al Sur de Europa, La mujer y yo, El hombre y yo, La maestría y yo.
-En Psicoanálisis: Freud y Lacan Hablados 1 y 2.
-Narrativa: Cartas a mi mujer, Novela Rosa y el Sexo del amor. Aforismos y decires.
A partir de 2005, comienza su andadura cinematográfica. Mi única familia (2008), es la última película que ha dirigido y donde, además, actúa.
Actualmente dirige las publicaciones periódicas: Las 2001 Noches, Extensión Universitaria e Indio Gris y coordina la dirección de la Escuela de Poesía y Psicoanálisis Grupo Cero.
Puedes apoyar la candidatura en Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero
http://www.menassacandidatopremionobelliteratura2010.com/
http://menassapremionobel.blogspot.com/
http://lacomunidad.elpais.com/menassapremionobel
En facebook: Menassa candidatura Premio Nobel
domingo, 14 de marzo de 2010
martes, 9 de febrero de 2010
ESCRIBO EN TU PIEL
Una historia conocida
envuelve en rojo
las pasiones escritas
con el aullido
de una noche interminable.
El camino se hace abismo
en el margen de la voz.
Mascaras con nombre
de calendario
desatan la violencia de la sangre.
El silencio se hace distancia
buscando en el viento
las sombras que el otoño
llevó hasta los límites
de los cuerpos esparcidos
más allá del vértice oculto.
escribo en tu piel
con palabras sencillas,
el eco de mi cuerpo,
creciendo hasta el límite
de algún laberinto
en la orilla de los versos.
Siluetas pálidas de luna,
giran en un desfilar de palabras,
envuelven en besos
una triste pupila,
murmurando eternamente
la lentitud de la madrugada.
Laten los cuerpos estremecidos
en el tiempo de tus labios vagabundos.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: Venus y Adonis. P. Rubens
jueves, 28 de enero de 2010
EL LLANTO DEL VIENTO
Un llanto, con aroma a recuerdo,
interroga mis palabras en un querer distraído,
que caprichoso, brota donde el silencio,
arranca en un beso
el sabor de los secretos.
Levemente,
las bocas deshabitadas
conversan con la violencia de unos brazos
confundidos en la lentitud de la niebla.
El viento se apodera de las huellas
que la noche envolvió
en los límites de un abismo,
abierto en los márgenes
de las palabras desplegadas
en alas de la desnudez.
La tarde pasa confundida de memoria
la sombra se esconde en el espacio de la luz.
Mientras visito las huellas
que impasibles tatúan el revés de mi piel,
y el horizonte se diluye
en un abismo de límites
en el lado oculto de la mirada.
interroga mis palabras en un querer distraído,
que caprichoso, brota donde el silencio,
arranca en un beso
el sabor de los secretos.
Levemente,
las bocas deshabitadas
conversan con la violencia de unos brazos
confundidos en la lentitud de la niebla.
El viento se apodera de las huellas
que la noche envolvió
en los límites de un abismo,
abierto en los márgenes
de las palabras desplegadas
en alas de la desnudez.
La tarde pasa confundida de memoria
la sombra se esconde en el espacio de la luz.
Mientras visito las huellas
que impasibles tatúan el revés de mi piel,
y el horizonte se diluye
en un abismo de límites
en el lado oculto de la mirada.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: "Deslizándome sobre tu piel". Miguel O. Menassa
martes, 12 de enero de 2010
EL POETA ESPAÑOL/ARGENTINO MIGUEL MENASSA ES PRESENTADO POR LA ASOCIACIÓN INTERNACIONAL DE ESCRITORES AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA
ASOCIACIÓN INTERNACIONAL DE ARTISTAS Y ESCRITORES
Teresinka Pereira, Presidenta
Dr. Georg Reiff, Director de Internet
Miembro de la Unión para las Libertades Civiles de América
Miembro para el Consejo para el Humanismo Secular
Miembro de la Asociación de Naciones Unidas
y del Consejo de Negocios para las Naciones Unidas
Representante de la UNESCO: Emérito Dr. Francis Dessart
Embajador de la IWA en la UNESCO y en la UN
Dr. Jorge Alberto Costa e Silva
ADDRESS: P.O. Box 352048
Toledo, OH 43635-2048, USA
tpereira@buckeye-express.com
WEBSITE: http://www.international-criters-association.com/
* * * *
Equipo de Directores
Peter Bemski (USA) Lívia Paulini (Hungary-Brazil)
Igor Mikhailusenko (Russia) Maria do Carmo G. De Oliveira (Brazil)
Kazuyosi Ikeda (Japan) Baek Han-Yi (Korea) Oscar Flores Tamara (Colombia)
Radana Parmová (Czech Rep.) Lazhar Baaziz (Algeria)
Andrej Zivor (Serbia( Juana García Abas (Cuba)
Chris Mestas (France) Conceiçao Piló (Brazil) José Franco (Panama)
* * * *
Teresinka Pereira, Presidenta
Dr. Georg Reiff, Director de Internet
Miembro de la Unión para las Libertades Civiles de América
Miembro para el Consejo para el Humanismo Secular
Miembro de la Asociación de Naciones Unidas
y del Consejo de Negocios para las Naciones Unidas
Representante de la UNESCO: Emérito Dr. Francis Dessart
Embajador de la IWA en la UNESCO y en la UN
Dr. Jorge Alberto Costa e Silva
ADDRESS: P.O. Box 352048
Toledo, OH 43635-2048, USA
tpereira@buckeye-express.com
WEBSITE: http://www.international-criters-association.com/
* * * *
Equipo de Directores
Peter Bemski (USA) Lívia Paulini (Hungary-Brazil)
Igor Mikhailusenko (Russia) Maria do Carmo G. De Oliveira (Brazil)
Kazuyosi Ikeda (Japan) Baek Han-Yi (Korea) Oscar Flores Tamara (Colombia)
Radana Parmová (Czech Rep.) Lazhar Baaziz (Algeria)
Andrej Zivor (Serbia( Juana García Abas (Cuba)
Chris Mestas (France) Conceiçao Piló (Brazil) José Franco (Panama)
* * * *
Madrid, 25 de noviembre de 2009
Al Comité del Premio Nobel de Literatura
Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural, uno de los más importantes en el mundo desde la segunda mitad de este último siglo. Junto con esta carta, pueden encontrar una página con una pequeña nota biográfica y una muestra de su poesía, su dirección es
Poeta Miguel Oscar Menassa
Grupo Cero
Calle Duque de Osuna, 4
28015 Madrid
España
La IWA fue fundada en 1978. Apoya los derechos y las libertades en la Declaración Universal de Derechos Humanos para todo el mundo, en todas partes. Nosotros valoramos: El respeto y la comprensión de todas las culturas y tradiciones étnicas, la libertad de expresión y la diversidad con la meta de un mundo justo. Más que luchar por la libertad de expresión y la diversidad, nosotros rechazamos el racismo, el sexismo, el “tribalismo” y la discriminación por edad.
La IWA tiene muchos miembros distinguidos como: El Marqués K. Vella Harber, Gran Prior Internacional y Cabeza del Ejecutivo del Supremo Consejo de la Orden de San Juan de Jerusalén (Malta); El Principe Waldemar Baroni Santos (Brasil); Don Ciro Punzo, Príncipe de Cnosso y Manzanilla (Italia); Lord Viktor Busá, Presidente del Parlamento de los Estados Internacionales por la Seguridad y la Paz; El Príncipe Dom Duarte Nuno Joao Pio de Orleáns y Braganza, de Portugal; Dr. Denis Kelleher Muhillym, Presidente de la Universidad Internacional Americana; Dr. Fernando Enrique Cardoso, Presidente saliente de Brasil, de 1994 a 2002, Frei Betto, y escritores famosos como: Ernesto Sábato (Argentina), Noan Chomsky (USA), Fernando Alegría (Chile), Rigoberta Menchú, Premio Nobel de la Paz en 1992, Guatemala, Fidel Castro, Cuba. Entre los inmortales: Dr. Jean Bernard (Francia), Carlos Drummond de Andrade (Brasil), Alberto Moravia (Italia), Ella Fitgerald (USA), Eugene Ionesco (Rumanía), Jorge Guillén y Francisco García Pavón (España), Juan Carlos María Onetti (Uruguay), Augusto Roa Bastos (Paraguay), Juan Rulfo (México), Julio Cortázar y Manuel Puig (Argentina); Margerite Durás (Francia), Dr. Rosemary C.Wilkinson, Presidente de WAAC (Asociación del Oeste para la Conservación del Arte), Melina Merkuri (Grecia) y muchos otros, aproximadamente 1.430 asociados en 130 países en los cinco continentes del mundo.
Espero merecer su atención en este asunto y le envío mi respeto y consideración.
Sinceramente,
Teresinka Pereira
Presidente de la IWA
jueves, 7 de enero de 2010
EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO
Tiemblan, traspasadas de horizonte
palabras desnudas de cuerpo
en un baile de tibia conspiración.
Se diluye mi boca,
precipitada en noches de viento blanco.
Tu nombre, se escribe con el aliento
de unas caderas desatadas
y el latido de un a mirada demorada.
Sobre mi piel,
un vértigo de cristales rotos,
un amanecer secreto
y caricias quebradas en
una historia arrebatada
a las raíces de la sangre
en medio de un naufragio.
Soledad Caballero Castro
palabras desnudas de cuerpo
en un baile de tibia conspiración.
Se diluye mi boca,
precipitada en noches de viento blanco.
Tu nombre, se escribe con el aliento
de unas caderas desatadas
y el latido de un a mirada demorada.
Sobre mi piel,
un vértigo de cristales rotos,
un amanecer secreto
y caricias quebradas en
una historia arrebatada
a las raíces de la sangre
en medio de un naufragio.
Soledad Caballero Castro
* Cuadro: Un paso más. Miguel O. Menassa
martes, 5 de enero de 2010
UNA TRISTEZA EN LA MIRADA
Se despierta la noche de Otoño,
entre las sábanas aún tibias donde los cuerpos,
vencidos de nostalgia,
con máscaras de garganta muda
quiebran lágrimas de paso desdibujado
con el viento garabateando amantes de sombra azul.
Se escucha el eco del abismo en el borde del silencio,
bailan unos labios al compás de brazos precipitados,
la sangre se abre a los secretos,
escribiendo en el horizonte con piel de memoria
versos desnudos de tiempo.
Una mirada tatúa el revés de las huellas.
Pasión desatada en los márgenes de la madrugada
de vientre blanco.
entre las sábanas aún tibias donde los cuerpos,
vencidos de nostalgia,
con máscaras de garganta muda
quiebran lágrimas de paso desdibujado
con el viento garabateando amantes de sombra azul.
Se escucha el eco del abismo en el borde del silencio,
bailan unos labios al compás de brazos precipitados,
la sangre se abre a los secretos,
escribiendo en el horizonte con piel de memoria
versos desnudos de tiempo.
Una mirada tatúa el revés de las huellas.
Pasión desatada en los márgenes de la madrugada
de vientre blanco.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: Mujer desnuda. Modigliani
domingo, 3 de enero de 2010
DEMASIADO PEQUEÑO PARA CONTENER SUS CADÁVERES
Días en los que la memoria amanece herida de verbos errantes.
Días en los que el encuentro con la muerte se disfraza con los versos que un amante dejó escritos bajo mi piel antes del amanecer.
Días en los que las lágrimas apenas contienen una sombra de penumbra vertical.
Días en los que el silencio lo puede todo,
Días en los que el camino es sólo una espiral temblorosa de infancia, la distancia se vuelve sangre abierta y el abismo es un límite de tiempo abierto escrito con las cenizas de los cadáveres sin tumba.
Y hay días en los que tropezar es toda compañía, las palabras se precipitan con la impaciencia de un amor de juventud, vivir se convierte en una ecuación sin fórmula precisa, y querer, es un no poder con nombre de soledad.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: Las bañistas. P. Cezanne
*Cuadro: Las bañistas. P. Cezanne
viernes, 1 de enero de 2010
QUIERE Y NO QUIERE SU COLOR MI PECHO
Crujen los huesos,
entre los colores impregnados con el aroma
de las raíces que aún palpitan
con el tibio sollozo del horizonte quebrado.
La penumbra es apenas una voz de preciso eco,
que herida de calendario opaco,
penetra en el camino de la muerte,
voluptuosa,
tendida en la brisa de una mirada imprecisa,
latiendo en la garganta del canto azul,
precipitándose en cada paso.
Reposa el alma en las horas arrebatadas al Otoño.
La palabra imprecisa de memoria
se rinde en la tormenta del porvenir,
dejándose llevar por un vértigo de lágrimas
que trémulas,
cautivan la angustia en la tarde roja.
entre los colores impregnados con el aroma
de las raíces que aún palpitan
con el tibio sollozo del horizonte quebrado.
La penumbra es apenas una voz de preciso eco,
que herida de calendario opaco,
penetra en el camino de la muerte,
voluptuosa,
tendida en la brisa de una mirada imprecisa,
latiendo en la garganta del canto azul,
precipitándose en cada paso.
Reposa el alma en las horas arrebatadas al Otoño.
La palabra imprecisa de memoria
se rinde en la tormenta del porvenir,
dejándose llevar por un vértigo de lágrimas
que trémulas,
cautivan la angustia en la tarde roja.
Soledad Caballero Castro
*Cuadro: La síbila de los elfos. Miguel Ángel
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